“(…) Den zarten Schultern der Buchstaben werden neue Auträge aufgebürdet, und ich erkenne ein unabsichtliches Gesicht nicht mehr. Die Sprache bewegt sich widerspenstig, wie eine Spitzkehre, ein falsch buchstablierter Samen. (…)”

“(…) Ich drehe die Wörter, wie man das Handgelenk dreht, um die Zeit abzulesen, und trinke von der ersten Farbe, die ich zu schlucken bekam: der weißen der Milch. Einen weiteren Tag lang bleibt der Regenbogen ungeschrieben.)
aus: Lettre International Nr 79

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